Eis que esse substantivo que me assombra desde a infância me revisita agora em forma de dor no peito, dor de cabeça e sensação súbita de mal-estar. Só que no Davi. Isso mesmo, o menino de 9 anos. O mesmo que, há poucas semanas, fez o pedido de socorro mais lúcido que alguém poderia fazer.
Ok, psicólogo. Entre encontrar um bom nome, marretar um espaço nas agendas e calcular as poucas brechas no orçamento apertado, fico observando as ações e reações da panelinha de pressão em forma de criança. Ora maduro, consciente das próprias limitações, ora criança contrariada por um "não" qualquer.
Isso junto com o trabalho atrasado, a reunião importante adiada para cuidar do filhote choroso, o gás que acaba bem na hora do almoço, o irmão-igual na aula de reforço por causa da quase recuperação de fim de ano, um adolescente querendo me convencer a ir à festinha da madrugada, a água vazando em algum cano desconhecido da casa...
É como dizem: vida perfeita, só a da bailarina.
Eu queria ser bailarina. 😕
