Na estrada, apontei para o horizonte e puxei papo com a turma entendiada:
- Olha lá, gente, um foco de queimada!
Todos imediatamente grudaram na janela. Não demorou nem um segundo para o baixinho-grande me desconstruir, debochado:
- Mãe, não é queimada, é uma lâmpada.
Davi, que sempre se desequilibra quando pega o bonde andando, interrompeu as confabulações:
- Não estou entendendo nada, gente. Uma lâmpada queimada?