Ouvíamos no carro uma bela música de Amy Winehouse. Fiquei pensando na tristeza da vida daquela moça. Talentosa, amada, idolatrada, rica... e infeliz.
O baixinho-grande quis saber como ela tinha ido embora. Expliquei:
- Foi encontrada morta em casa, sozinha.
- Morreu de quê?
- De tanto beber.
- Coitada.
- É. Álcool é um negócio que não devia existir, filho.
Reflexivo, ele ponderou:
- Ainda bem que a gente é igual a você, né, mãe?
- Como?
- Bebe pouco.
- Como assim, bebe pouco?
- Só um pouquinho de coca cola e nada mais.
